он не был идеальный.
он просто был.
не другом, не любовником, не мужем.
словно случайностью смешной судьбы
появился, когда был так сильно нужен.
он её окружает нежностью и покоем,
ей нигде не спится так сладко,
как на его плече
вот она его обнимет — и всё остальное,
уже не имеет значения.
он не ангел, но крепко держит её ладонь в своей руке,
чинит диван,
подаёт ей руку,
берет пакеты,
за эту ямочку на мягкой её щеке,
он мог бы отдать полжизни,
не пожалев об этом.
он такой, какой есть.
ни разу не идеальный,
но тот, от кого не будет подлых подвохов,
он любит, не разбирая её на детали,
не деля на «хорошо» и «плохо».
он не похож на героев книжек,
с ним не сравнятся все, кто был «до» и «после».
он не позволяет ей уснуть обиженной,
(в это сложно поверить) — он ей заплетает косы,
шепчет: «я буду рядом, ты ничего не бойся».
твердит: «я в тебя верю»,
когда ее покидают силы,
до ночи с ней говорит по душам,
она для него самая красивая,
в смешном пуховике,
укутанная в шарф.
он не идеальный,
он просто есть.
ругается матом, и волосы пахнут дымом.
укрывает её одеялом, просыпаясь под утро в шесть,
с ним она сияет,
как сияет женщина,
которая чувствует,
что любима.
(с) Аня Захарова
